Feitiço

Estava nua, entendida sobre a mesa de massagem, sob a possante de duas lâmpadas solares. Todo seu corpo brilhava, untado com o creme especial de bronzear, com um efeito de sol a sobre seda. Em suas belas e estilizadas mãos, uma revista feminina de modas, cujas folhas ela passava lentamente, sorrindo cada vez que via um modelo digno de ser adquirido, como aquele bonito casaco de tweed com gola de pele de chinchila, por exemplo. Achava-se sozinha no surpreendente aposento, de uns vinte metros quadrados. Lâmpadas solares, estante com livros, um pequeno armeiro, aparelho de televisão, um magnífico aparelho de som estéreo, lindos quadros, algumas cadeiras metálicas, cintilantes... Tudo novo, limpíssimo, impecável. Em meio a toda aquela asséptica perfeição, ela. Ela, Brigitte Montfort. A mais audaz e inteligente espiã internacional. E uma das mais belas mulheres do mundo. Numa palavra, a agente Baby da CIA. No aparelho de alta fidelidade rodava um disco de Aram Khachaturian, com seu orientalismo, seu magnífico ímpeto passional, sua transbordante alegria de viver.