Hadji Murad

Eu estava voltando para casa através dos campos. Foi no meio do verão. A colheita do feno havia terminado e a colheita do centeio estava começando. Esta estação do ano oferece uma deliciosa profusão de flores silvestres: trevo vermelho, branco, rosa, aromático e espesso; margaridas arrogantes, de um branco leitoso, com seu botão amarelo-claro, do tipo “bem me quer, mal me quer”, com o cheiro picante de fruta estragada; colza amarela com cheiro de mel; campânulas brancas e lilases, lembrando tulipas; ervilhas rastejantes; belas escabiosas, amarelas, vermelhas, rosas e lilases; tanchagem levemente rosada e ligeiramente aromática; centáureas que, ainda tenras, brilham com o seu azul intenso à luz do sol, mas que ao anoitecer ou com a idade ficam mais claras e avermelhadas; e a delicada cuscuta, que murcha assim que se abre. Eu havia apanhado um grande buquê dessas flores e já estava a caminho de casa, quando vi em uma vala, em plena floração, um magnífico cardo de framboesa que eles chamam de “tártaros” por aqui, que os ceifeiros evitam com cuidado, e quando inadvertidamente cortam um, é jogado na grama para não picar suas mãos. Ocorreu-me pegar aquele cardo e colocá-lo no meio do meu buquê. Desci até a vala e, depois de afugentar um zangão que havia se esgueirado para dentro de uma das flores e ali dormia doce e pacificamente, me preparei para pegar a flor. Mas isso foi muito difícil. O caule não só picou em todos os lugares - até mesmo através do lenço com o qual embrulhei minha mão - mas foi tão difícil que tive que lutar com ele por quase cinco minutos, arrancando as fibras uma a uma. Quando finalmente cumpri meu propósito, o caule estava totalmente desfeito e a flor em si não parecia tão fresca ou tão bonita agora. Além disso, era muito comum e vulgar para combinar com as outras cores delicadas do buquê. Lamentando ter destruído sem propósito uma flor que era linda em seu próprio lugar, joguei-a fora.