A Cabana

Em 1997, eu já tinha visto muita coisa. Minhas tábuas de assoalho, gastas e rachadas como as juntas de um velho, rangiam com o peso de segredos que jamais contariam. Paredes, testemunhas silenciosas de alegrias e horrores, guardavam cicatrizes de tempos bons e ruins, como um álbum de família manchado de sangue. Eu me lembrava de risos de crianças, do cheiro de café fresco e do calor de lareiras acesas em noites frias. Mas essas lembranças, antes um conforto, agora eram fantasmas que assombravam os cantos escuros da minha memória, esmagadas pelo peso do que viria a acontecer.