A Alvorada do Herói

O trem deslizou pela plataforma treze, rumo ao coração da Cidade Fonte da Venezuela Espanhola. Acima do Capitão Herculano, o céu noturno se expandia como espelho do infinito, tingido de vermelho em sua moldura. Nuvens carregadas despejavam flocos de fuligem, e o ar queimava nas narinas como brasa viva. Ao longe, onde homens ensopavam de sangue o solo revolvido, o rimbombar incansável dos canhões avançava como uma tempestade em marcha. Sargento Vargas, pequeno e atarracado como um barril, ajeitou-se ao seu lado. Removeu o capacete e coçou a cabeleira negra com a mão em gancho. — O senhor sabe… — comentou, ainda arranhando o couro cabeludo. — Se tivermos sorte, morreremos rápido. — Espiou por cima do ombro e seu sorriso foi iluminado pelos lampejos dos postes à gás que corriam na direção contrária. — Sem dor, quero dizer. Herculano pegou outra munição do cinto e alimentou a carabina, fechando a culatra com um golpe seco. Não respondeu, apenas suspirou. Seus pensamentos orbitavam o plano de infiltração e a ideia de não retornar para casa fez seu relógio perder o compasso. — Sem dor? — murmurou Almeida, municiando a própria arma. Era um homem magro e com um fino bigode que se esforçava por existir acima dos lábios. — Só não quero terminar agonizando sob escombros. Me arrepio só de pensar.